A Corsica hè assai di più ch'un’ isula, hè un patrimoniu di cultura, una terra induve l'identità si trasmette di generazione in generazione, micca cù a forza ma cù a parolla è u so core.

Però, issa ricchezza hè spessu minacciata, pigliata in una tinaglia d'un'un’infurmazione chì cerca à stuffà la. A cultura corsa, ricca di e so pulifunie, di e so tradizione antiche è di a so fierezza, hè spessu vista cum'è un ostaculu à una mudernità senza anima.

In a Valle di u Golu, induve e cime antiche di e muntagne si sposanu cù u vellutu di u celu, induve ogni soffiu di u ventu porta l'ecu ardente di l'anima corsa, s’arrizza un castagnu millenne. U so fustu, straziatu è ampiu, porta e venice di i seculi, ogni nodu cuntendu una storia silenziosa. E so rame tentaculare, cum'è bracce prutettori, avviluppanu da a so ombra benevulente l’umile mandria vicina.

            Puru s’elli parenu evidenti in cumunu i raporti trà cantu è puesia, per via di a so longa storia, si anu da cumplessificà in cor’di i seculi. In Corsica cumu in altrò u spiccà di i generi  crisciutu cù u sviluppu d’un’ istituzione literaria hà da purtà sin’à l’omogeneisata di a cultura ingiru à un centru chì sanziuneghja è rinvia in periferia certe pruduzzione.

Durante iss’ ultimi anni, l’anni a maghjina di a Corsica è fà è fà si hè propiu sgradata...   Dopu à una sperianza pensata uriginale è chì prumettia si hè affaccata in l’upinione in generale un sintimu d’indignazione è di ricusu davanti à a speranza chì s’infanga è l’angoscia chì  s’assuppa. L’orizonte hè diventatu neru tantu è più.

Credu chì sò nata azeza…

Sò sempre stata una zitella appena salvatica. Ridia spessu più forte chì a vita stessa, curria più infuria chè a mo pazienza pudia ella, sequità è risentia tuttu cù un core assai assai troppu tamantu per u mo corpucciu.

Intria in una stanza nant’à a punta di i pedi ma splendia cum’è un sole. Ùn aghju mai ritenutu u m’amore. Aghju sempre dettu senza esitazione.

E notte ùn calanu più da veru quì.

U celu ferma chjaru fin’à tardi, è campu in un mondu suspesu trà luce è silenziu. Lugliu fiurisce senza misura.

Ci sò ghjorni ch’ùn sò più bè s’ellu face ghjornu o s’ellu hè notte.

E notte ùn calanu più.

Sventuleghjanu, riservate, in una luce pallida, cum’è un sognu micca finitu.

O, quellu tempu chì passa...ne parlemu ? Nò...ma... perchè chì, avà mi vene u laziu di sciaccà li una lagnanza ! U tempu...issu grossu mullizzone ! Ghjunghje cusì, lestu lestu, in modu : "heu ! Sò quì ! Emu da campà ci ! Hè ora di fà pazzie..." È d'un colpu, senza prevene.... Và fà ! Ti sciacca certi sciambuloni ! Pattoni da per tuttu ! À mez'a faccia, nant'à u corpu è à u murale... nèh !