Elle paraît simple
la simplicité qui vient des choses
et nous rencontre au milieu du chemin
entre ce que nous n'avons pas fait
et ce que nous ne ferons pas.
Elles aussi parcourent les cercles
du puits où elles s'enfoncent
la bouche noire d'où sort l'encre
et qui répand la lumière du jour
pareille à la lumière du soir.
Les choses se tutoient
et cette intimité
flotte dans l'air du papier
où des enfants volent avec les couleurs
d'un cerf-volant
car n'est-ce pas ainsi que le vent fait le vent
depuis toujours?
Les enfants ont toujours joué avec la pluie
corsaires de la terre éclaboussée
crasseux d'une joie
que personne ne dévêt
mais défait le temps et tout ce que nous pensons
de la simplicité des choses.

Cette boue sur le visage de l'enfant
est l'unique matière du trait
limpidité de l'air.