Si forma po’ l’anima avè, la forma
di la mèa è un alburu
di predda mura cun una ghjunta
di fogli triniggosi i la lugi udurosa
di lintori, sciolta in un cielu
chi a mangianili
è tantu chjara chi pari si bigghia.

O è in chissi carrucchi
verdi chi cumente certi carri
sottu li diddi mèi allimmiddi,
mòddigghi a l’eva sfàlani
undi a volti l’affutta si sfrabbina
in sciumma tra li scogli,
e zicchirri di piggioni di mari
s’acchjarani i l’azzurra
tegghja, deserta cumente li cori
batìi di pàlpiddi d’amori.

Si torra a brusgià una dì
avaragghju a turrà pa’ li tò groghi
mimori, ca’ lu sa sì l’antigghi ori
battarà la campana arrugghjnadda
da lu sàlamu ch’alza
cu’ lu ventu, o più da lu tempu
chi intengu fugghji cumenti lu mari
la notti, sfrabbinendi i lu bugghjori
la soia e la me’ pena.

Siete scesi insieme, puntualmente
primi, ad una fermata non richiesta.
Ma chi, ha stravolto il sole fulgente
nella caligine della tempesta ?
E perché, ha negato i frutti pesanti
all’albero, nodosi i rami e tanti ?

Nel mesto ossequio dell’anniversario
si fregiano i ricordi di candore
e compassati eccedono il santuario.
Il pedaggio rappreso del dolore
solca la maschera della tragedia
e il brusio di preci non rimedia.

Non più d’uno scampolo d’emozioni
l’abbrivio rituale del rullare
e profani già la terra nera e rossa
di questo scoglio rugoso, minuto
bernoccolo d’un immane catino.

L’uomo in divisa fissa l’orizzonte
( un innamorato ? un incantatore ? )
e il micio bianco, folletto ancestrale
divertito arruffa i raggi del sole.

Mare. Mare. Mare a perdita d’occhio.
Altalene di risacche e silenzi.
Sensazione infinita d’abbandono.
E tentazione, in agguato, di tuffarsi
nella catalessi avida d’estate.

Vent’anni dopo, non tramonta ancora
il sole nella valle. Sul proscenio
che fu per molti ribalta di vita
commedianti recitano a soggetto
nelle bianche notti di mezza estate
e ne assiepano ingordi il labirinto
endemica colata di torrone.

Fronteggiano cimiteri ridenti
paesi rubricati in quarantena
i cui campanili, irti portavoce
veementi impugnano la sentenza.

Riciclato lo scirocco scorrazza
per la gioia dei turisti, sprezzante
dell’archivio della ricostruzione.

Chianci.

Chianci Sicilia
a chiantu ncuttu
la morti
di lu figghiu pridilettu.

Addiu pueta
addiu omu
e cumpagnu.

A st’ura
è l’universu
la to chiazza.

Tu  nun  ascuti

pirchì  nun  m’accordi  lu  tempu
nun  dicu  di  ncrucchittari  na  frasi
o  di  ncucciari  dui  palori               
ma  di  grapiri  la  vucca  macari
chi  ti  l’aggarri  arrè 
comu  si,  pi  la  to  spirtizza
o  cui  lu  sapi  quali  autra  virtù       
ci  smurfiasti  già  ogni  filu  e signu
di  zoccu  ju  avia  ancora  in  menti
di  spiccicari  e  nun  potti,  pirchì     

tu  nun  ascuti  a  nuddu

S’attanga,  dintra  mia,  na  casciaforti
stipata  di  li  beni  chiù  priziusi.
Nun  staiu  parrannu,  no,  di  aremi  sfusi
e  mancu  di  curaddu  o  sali  a  sporti.

Jocanu  ammucciareddu  cu  la  morti
nzemi  a  stu  tabirnaculu  cunfusi
li  mei  dicidott’anni  cummattusi
-  rigalu  lu  chiù  liccu  chi  appi  in  sorti  -

la  musica  e  li  notti  cu  l’amici
lu  sonnu  poi  di  dda  generazioni
li  fimmini  e  li  viaggi  chi  mi  fici.

Satarii
murritii
ti  fissii
strulluchii  a  leta  cera  cu  mia.
Bedda
ogni  jornu  chiù
leggia  e  sapurita
farfalla.

Chiù  tardu  ...
quannu  poi  pigghi  volu  e  ti  ni  vai
ricordati  di  sta  staciuni  persa
di  stu  sularu  di  li  maravigghi
di  stu  carduni  allaccarutu  e  sulu
e  torna
siddu  poi
di  tantu  in  tantu.