Da eri à oghje

Eri,
Scuntrà si,
Forse era tracciata
cusì la nostra sorte Eri,
Zitella eri,
Fatte à u pinnellu...
E mani dolce di l'abbracci...
Oghje,
Spiccà si,
U fà di u tempu,
Cusì la mo sorte Oghje...
Zitellu sò,
Sulignu,
L'impronte di l'abbracci
Ghjacenu in a memoria,
oramai
in core meo
piglianu a strada di u sempre,
Forse lu tempu...

U ghjornu ch’o mi n’anderaghju per ùn vultà mai più, in palma à a mo manu metteraghju polvera di a mo terra. In u chjaru di i mo ochji, u spechju di u mare, senza mancu una stonda sente mi invasu da u rimpientu.

Quand’ellu serà svoltu u frisgettu di a mo vita, s’addurminterà u core meo nant’à un ricordu bellu, lestu quant’è l’acqua scorsa, splindurente cum’è s’ellu fussi un zaffiru frisgittu d’oru, d’argentu o una petra lume.

Mansa di ghjente
In giru à un corpu chì s'addurmenta.
Immensa dolcezza
Per un parente chì si ne và.
Chetu chetu.
Tintu à culore d'artifiziu
Di stu turchinu lindu, à tempu arrusulatu è biancastru.
È pian'pianninu,
Cun visi dillicati fughjenu i sguardi.
Si danu a risa è ne sò à chjuchjulà.
Senza mancu un frastornu,
Festighjeghjanu u mo interru.

L'acqua,

Sò l'acqua ch'omu ùn vede,

Sò l'acqua ch'ella si beie a crepa di a terra cum’e u ciucciu chì s'allatta in pettu à a mamma. Sò l'acqua chì face ingrandà è fiurisce.

Sò l'acqua di a fruntiera turchina, sò l'acqua di stu mare. Sò quellu Mediterraniu. Sò l'acqua di u litu chì ti face isulanu.

Sò l'acqua di sti lochi di memoria, quella chì fala da sti paisoli appesi à e cime. Sò l'acqua di ste muntagne chì si face a so impiaghjera.

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