L'aire altre cap de neu

Alma mater
terra
magrana
feta a mitja lluna
aquesta tarda de novembre
que no es pot pas resar.
El Déu que hem criat
fill vostre fill nostre
s'ha fet musc
de fum
a la boca de la xemeneia
brasa que mor
al toc de passes lleus.
Els esperits
roben els nens
els fiquen
dintre el sac
quan la ninona
toca cavalls enfebrats
per als fills
secs al créixer.
Estels menors
repeteixen paraules rebels
gota rere gota
aigües clar-obscures
dies dolents
per a nosaltres
tirats a un forn.
Varem coure com pa
no fermentat
esborrats
de la llista dels salvats
amb el terme
sempre a l'abast.
Espurnes
en el buit de la fèrula
dissipen
aquests murs
casa de carbó
gastat.
L'aire altre cap de neu.
Les colomes
volen baixes.